Reflexiones en torno a un diálogo cualquiera, tal vez, uno parecido a este

Nuestras conversaciones son imperfectas. En esencia lo son por incompletas, porque si entendemos la idea de perfecto como aquello acabado, las conversaciones quedan siempre a la espera de ser retomadas. Manejamos y transportamos líneas de conversación, que abrimos y posponemos con diferentes individuos de nuestro entorno.  Nuestras conversaciones son imperfectas por estar saturadas. Palabras prestadas, adheridas al mensaje esencial, se utilizan a menudo para arrancar o retomar la que dejamos. Como un rastrillo que prepara el terreno, que abre el canal y da tiempo a poner en marcha mecanismos prístinos de comunicación, que tienen más que ver con implicaciones emocionales que con la intención de ofrecer un mensaje claro y efectivo.

Nuestras conversaciones se refieren a tantos temas como parcelas de vida cotidiana transitemos. Bien podrían dividirse en dos: parcela económica, aquel mundo externo y en cierta medida ajeno con el que nos relacionamos para satisfacer lo material y otra, que podríamos denominar afectiva, en la que caben aquellos actos comunicativos dirigidos a satisfacer y justificar nuestra existencia. Entretenernos a través de distintos rituales que cimentan y reafirman quiénes somos; barnizar una vez más nuestra máscara.

Y todo esto es cultura. No en el sentido de acumulación de conocimiento técnico sino desde una definición antropológica: todos aquellos artificios construidos por el individuo y que se consolidan mediante rituales de práctica cotidiana. Como residentes accidentales en un trozo de tierra determinado, pensamos nuestro mundo y lo compartimos a través de símbolos que ya estaban esperándonos dentro de los libros o en los relatos de vida de nuestra familia.

Entiendo que el recorrido recomendable o interesante sería que estos símbolos nos sirvieran para interpretar, descifrar y compartir nuestro espacio inmediato. Aplicando esto al ejercicio comunicativo, el lenguaje sería una herramienta abstracta con la función de comunicar, esto es, ofrecer, obtener o negociar. Sin embargo, -y en este punto viene a mi cabeza la imagen de catedrales saturadas de gárgolas, exudando colgajos artificiales-, pareciera que lo simbólico, inventado para dar(nos) un código compartido con el que descifrar lo que vemos, sufriera una dolencia de pautas cancerígenas que se rebelara en contra de su fín-en-sí-mismo. Precisamente, que el contenido de un mensaje fuera la excusa para un alarde de floripondios, tirabuzones y frases con copyright, desvirtuando el sentido último de esta abstracción consensuada. Frases hechas y coletillas minadas de reflexivos, conviven con adornos que asesinan un silencio necesario que permita pensar en el contenido del siguiente mensaje.

Por coherencia discursiva debo terminar. Así me lo he propuesto: economizar en adjetivos, huir de las subordinadas, demonizar las esdrújulas. Sí, debo terminar. Sobre todo por justicia estética.

Un diálogo cualquiera

-Si tuvieras que elegir entre volar, ser invisible o tele-transportarte, ¿con qué te quedas?

-Otra vez con la pregunta…

-No, en serio. Nunca me has respondido con argumentos.

-Pues, ¿sabes? Si lo pienso un poco, creo que volar no es para tanto. Mira esa gaviota en la ventana. Dispuesta a caer al vacío en su siguiente paso. Planear con la misma inercia que el balanceo de tu hamaca. ¿Y hacia dónde va? Su radio de vuelo no será mayor de cinco, seis, nueve kilómetros, y no creo que alcance una gran altura. Al igual que nosotros, no es migratoria. Como tú y como yo, está limitada por la seguridad que da una geografía familiar.

-Me aburres.

-No me imagino a ninguna gaviota inspeccionando terrenos desconocidos. No creo que se despierte una mañana, se quite las legañas con sus alas y diga: “Familia, me voy. Esto lo tengo ya muy visto”. Estos bichos tienen bien aprendido que cada noche se llenan los contenedores de bolsas con nuestras sobras, y sólo tiene que esperar. Míralas. No vuelan por placer, ni siquiera parecen disfrutar. En realidad, se pasan el día haciendo tiempo hasta que llegue la hora del buffet libre de contenedores abiertos.

-Mi pregunta no tiene nada que ver con el comportamiento de las gaviotas. Hablo de volar. De que tú pudieras volar.

-Espera. No me cortes que pierdo el hilo…Mira esa justo por encima de tu cabeza. Seguro que ahora nos está oteando y pensará: “¿Cómo será eso de andar? Qué agradable poder sentarte, acostarte, refugiarte en esas cuevas de ladrillo. Estoy aburrida de la lluvia que me empapa y dobla el peso de mis alas. Hastiada de este viento empeñado en desviar la trayectoria de mis corrosivos excrementos. Ojala tuviera dos piernas y no este envoltorio de plumas.

-Una gaviota no diría “hastiada”. Pero vale, entendido. Entonces descartas la opción de volar.

-No la descarto. En realidad, me parece la más interesante de las tres. Ser invisible está bien, pero después del primer mes espiando la intimidad de esta gente gris que nos rodea, me aburriría. Y no hablemos de ser una gaviota invisible, esto implicaría, además, ser incapaz de experimentar el subidón hormonal que supondría observar desde mi transparencia a la vecina en la ducha; es un poder demasiado pasivo. Y en cuanto al tele-transporte, pues casi igual que volar. No es para tanto. Es como tener gasolina y no poder comprarme un coche. O al revés. ¿Para qué quiero estar ahora mismo en Japón? Sentarme en una silla como esta, mirar al cielo y ver las mismas gaviotas que veo aquí. Es como el poema de Kavafis, vayas donde vayas…

-Llévate caballa.

-Eso es.

Gabriel López Martínez. Licenciado en Antropología Social, Máster en Sociedad y Cultura y doctorando en Filosofía, terminando el doctorado sobre la cultura del trabajador autónomo. Es miembro colaborador en LaPlataforma de Acción Social UMU e investigador en la Cátedra Jean Monnet Facultad de Filosofía.