GUILLERMO
SASTRE
AGUJAS
DE BITÁCORA
POEMA
EPIGRÁFICO
(Sucios
y hoscos versos en piedra)
Cuando
Castilla inundó de lo urbano a la podredumbre,
agricultores
y peones a políticos corruptos encumbran,
que
viven a su costa y les roban el trabajo. Anejos
de
sus parlamentos dejan a los ciudadanos honrados en ruina.
Estado,
modelo, terror; y el ladrón no dimite.
Cariátide
sin vida que, al móvil, habla y aplica
sus
sucias manos a cajas y hurtan el bien democrático.
Y
solucionar su futuro toda la mala casta política,
mintiendo
a todo el pueblo llano, más que sufrido
que
le demanda y se echa a la calle por un desahucio.
Nacido
de la monarquía, medieval, fascista, corrupta
que
cae de la cama y se casca la cadera, cazando....¡dondequiera!
Antigualla,
la hez de monarca que reserva pecunia
-en
paraíso fiscal su dinero- corrupto forjado
a
la espera del pudridero de muertos suyos de la sierra.
Tendrá
que nacer valor "real" que no tiene donde pudrirse.
Sin
salvadora, alta fragata del nuevo mundo de riquezas.
Nos
dejará otro muerto y se convertirá en monarca bobo
con
su paisana palurda que tantea bambalinas.
Mientras
un pueblo de gallinas no presenta batalla,
equidistantes
en la abstención sin firmes guillotinas.
¡Viva
la Revolución!
El
sueño del pueblo llano
Un
político describe parábolas falsas e inexactas, ha mandado en un
mensaje con su voz lo que quieren oír sus indignas señorías;
altivo y pedante, es un ser insignificante, sombrío, arrinconado por
el vil metal, el recóndito capitalismo del pelotazo y del ladrillo.
Un espectador del hemiciclo desde el asiento de los invitados, dice:
¡no, así no!, mandando un aviso para que no engañe más al pueblo.
Las fuerzas de seguridad del congreso le hacen levantar del asiento,
le obligan a arrodillarse junto a la escalera –faltan dos peldaños
hacia la salida- y le sacan esposado a empujones. Han visto tanto
enojo entre los invitados al debate, que se quedan custodiando la
salida de invitados dos policías para que no se repita ninguna
interrupción más.
Luego
con un toque de campanilla el presidente del congreso confirma a sus
señorías, en concreto al orador, que pueden continuar. El político
continúa leyendo ante los cientos de diputados elegidos por el
pueblo un mensaje ausente de veracidad y que sabe que nunca cumplirá
—toda falta de respeto hacia el orador será cortada ipso facto
y en las escaleras alrededor enmudecen los invitados — y sigue
leyendo una hipócrita propuesta que sólo se la cree él, parecida a
los falsos mensajes de la iglesia española hacia la ciudadanía para
que no caiga la vocación ciudadana en una espiral decadente debido a
la falta de vocaciones.
El
presidente del gobierno inmediatamente baja la cabeza embebido en los
apuntes del cuaderno que tiene sobre su banco, un presidente
oscurantista para el pueblo de a pie para los humildes e infatigables
ciudadanos. Un presidente, hombre sin honor, su palabra es la mentira
en un Estado de Derecho... ¿para los más necesitados? Ahora
cuchichea con su “brazo” derecho, tapándose la boca con la mano
para que no le oigan en el hemiciclo, están los micros abiertos y ya
se sabe. Su brazo diestro -no el imperfecto bipartidista
partitocratico- levantado hacia el presidente del congreso, pide la
palabra. Toman nota de la mesa de control, levantó la mano, pues
minutos antes no lucían los botones correspondientes de turno. Su
brazo extendido a lo alto con un porte de pimiento de padrón que
pa’qué, durante unos segundos, mientras la multitud política
abucheaba al orador como si estuvieran de cachondeo, por un
comentario fuera de lugar. Termina el orador y seguidamente el
presidente de la mesa, apunta con el dedo índice de su mano derecha
hacia el presidente para que haga uso de su palabra. Se levanta del
escaño, entre los aplausos a rabiar de su partido. Las chicas de
nuevas generaciones se corren de gusto al ver ese porte tan "natural"
que dirige a paso lento con chulería al tener la mayoría absoluta,
hacia la tribuna. Por un instante se queda absorto -si no lee se
atora- bebe un poco de agua, toma aliento y embebe por décimas de
segundo un pensamiento mentiroso ya escrito, va... hacia la mentira,
una vez más...-si hoy, solo hoy tan solo, pudiera incrustarme en las
mentes de sus señorías y llegar a descubrirles ...mintiendo, una
vez más, piensa- y su propuesta que expondrá a continuación,
porque nadie podrá oscurecer la democracia en un Estado de Derecho,
ni siquiera los hipócritas de poltrona que son los que realmente
viven en este país, este país con el sueldo mínimo
interprofesional más bajo de Europa, culpables de una crisis unida
al ladrillo. Otra mentira más.
El
presidente devana lentamente un mensaje "esperanzador"
lleno de mentiras que no se cree ni él. Sus palabras tienen su eco
por la tribuna de invitados. Sueñan imaginándose una vida mejor
socialmente y, de repente, los invitados levantan sus traseros y en
pié como mandan las creencias de sus estómagos, rabiosamente,
chillan al Presidente y nadie les puede hacen callar. Aplaude el
pueblo llano. ¡Viva la democracia! ¡Corruptos sinvergüenzas! Sus
votos son los que mandan y que hacen para los muchos políticos una
vida mejor, a veces corrupta. Mientras en las calles miles de pobres
hacen cola en los comedores sociales. Esto es Europa. Gobernar a la
carta es fácil para nuestros políticos bipartidistas, a la
española.
España
está para sopitas y buen vino, incomible e infumable de mal porro.
La injusticia social campa por las oficinas de la seguridad social
junto con la crisis creada por un sistema capitalista. Dentro de poco
todos al sol. Están convencidos los dos partidos de que gobiernan
bien o gobernaron los de la oposición ahora y no, no saben gobernar
justamente para los que más han contribuido al bienestar de otros,
funcionarios que no han dado palo al agua en su vida, políticos que
con ocho años tienen todo resuelto y pensiones de invalidez
fraudulentas y se ríen de la justicia social que no aplican.
Mientras otros trabajadores que han cotizado más de cuarenta años
se quedan en la miseria cobrando igual que un gitano que no ha
cotizado en su vida. ¡Quiero ser gitano! -chilla una voz invitada.
Así
es esta España corrupta de pandereta y de mierda. Los políticos
españoles no tienen la clase suficiente para sentarse en esas
poltronas del congreso, tocarse las pelotas y reírse como se están
riendo de la clase trabajadora. En este país se necesita un cambio
urgente del modelo político. Los privilegios de los funcionarios se
mantienen y esto es vergonzoso en un país de estado de derecho, como
se les llenan la boca a esos “politicuchos” de tres al cuatro
actuales. El pacto de Toledo es otro chanchullo de mentirijillas.
Cuando se reúne lo hace para su beneficio propio, apoyando a los
funcionarios y a los sindicados en convenios, exclusivamente y a las
clases altas para que cada día le queden más altas pensiones, sin
acordarse de los futuros parados que serán como la etnia gitana,
pero con diferencias, y me echaré una casulla negra, para fundir la
hipocresía de la iglesia, católica, apostólica y estrellada romana
y no oír improperios políticos en contra de un estado de derecho.
Me haré un pis crítico en la hipócrita democracia gringa, también
en la de reino desunido y, por supuesto, en la gabacha France,
culpables de que “paquito el barquillero” estuviera tocándonos
los “güevos” durante cuarenta años y más de un día. Porque
sí, se cepillaron a Hitler, pero para jodernos un buen rato
más reconocieron al sistema fascista del “peseta del Ferrol”.
¡Acojonante, increíble! Es maravilloso saber cómo le querían,
como a un amigo y aliado de su más admirado enemigo bávaro, su
amigo íntimo Adolf; un verdadero fascista que estará
pudriéndose en su infierno. Unas gotas de mi amarillento pis las
reservaré, las últimas, esas que se dan con el último toque
mirando al inodoro, esas gotillas cuando me la meneo para guardármela
a buen recaudo para no pillar un buen constipado. Gotas de crítica a
los padres de una inconstitución de pandereta que se sacaron de la
manga una instauración impuesta por “el barquillero ferrolano” y
su alumno aventajado Borbón, en lugar de restaurar lo que
verdaderamente habría que haber restaurado, una plena libertad y
justicia social.
Estos
buenos “papaítos” eran personajes de mucho renombre e inclusive,
entre todos el “sopazas” un galego que tanta información
y turismo enseñó con aquellos nefastos sucesos de la ciudad de
Vitoria. ¡Vamos! Un verdadero demócrata que tenía sus santos
“güevos” bañados por esos palomares. ¡Qué lástima no haberse
contaminado y haber pasado a mejor suerte antes!, la que tuvo cuando
esos “papaítos” le invitaron a desarrollar un día cachondo,
esta impresentable Constitución que padecemos en una monarquía del
banano para reírse de las victimas de la memoria histórica.
Esto
es un ensayo. Creo yo. No lo sé, y qué me juzguen esos críticos
desarrolladores de tecnicismos literarios que cantan más que unas
ilustres bulerías, cantadas por esos payos que no las llevan en la
sangre. Que me perdonen los gitanos. Continuando y ensayando para
poner a caldo a nuestra querida, obsoleta, extravagante y fuera de
lugar “monarkía”, os diré algo:
Tengo
que admitir que Juanca, el pobre, fue bien dirigido por su
mentor “el barquillero”, sin él no sería Juanca el
Borbón, casi seguro. Un monarka que besó un día el
crucifijo y juró lealtad a un fascista que después le regaló un
barquillo de una encrucijada inconstitucional aceptada por él, en
detrimento del pueblo español. Y únicamente le beneficia a él.
Pobre
hombre, aún se cree que tiene atado y bien atado a su sucesor, ese
chavalote que creo que aún no da ni palo al agua, porque se lo
dieron todo solucionado y, a lo mejor, empieza a currelar cuando
llegue a los sesenta y pocos, justo cuando tendría que andar
jubilado anticipadamente.
¡Cómo
se lo montan los bananeros! Solo por tener sangre del color de unas
bragas que una piba amiga mía suele usar mucho, muy azuladas que,
por cierto, está más buena que el mejor arroz con leche. Así se
las gastan estos suertudos y bueno:
Sí,
me echaré la casulla negra.
Sí,
no votaré nunca jamás, ni iré a perder mi tiempo.
Sí,
un día de estos iré al “avispado hipócrita” a solicitar un
impreso de apostasía
para que se jodan.
La
casulla sobre la piel de toro está podrida hasta que reformen lo que
no reformaron esos “papis inconstitucionales” -La "cosa"
está servida, falta calentarla como una buena sopa de cocido.
Casulla
catalana
Casulla
vasca
Casulla
galega. No sé si habrá más casullas, en verdad no lo sé.
¡Ah, puede ser!
Casulla
de tauromaquia.
¡Joder
se me olvidaba!
Estaba
pensando en el Berlusconi. Podía aprobar los circos de los antiguos
romanos, aquellos del emperador Adriano. Y, ¿por qué no? Sueltas un
tigre y un buen torero, perdón luchador y que se bata, como hace
aquí el torero, y creo que sería un gran éxito. Los spaghettis,
están en su derecho, estamos en “Eurroca” y si aquí se matan y
torturan animales pues, por qué no podrían hacer igual en Italia o
en la antigua Macedonia o aquí en este país de cachondeo e
infumable modelo de Estado.
Es
increíble el cachondeo que nos traemos con la “Eurroca” de
países, los emergentes y los que emergieron, aquí seguimos
emergiendo –joder qué bonito son los gerundios- y aún no sacamos
la cabeza. A lo mejor la sacaremos completamente de la miseria cuando
vuelva una tercera república. Sí, me refiero a un sistema político,
pero qué creían ustedes. Buena falta nos hace.
Hablando
de casullas, les comento que brindaré con champaña cuando la
“Eurroca” reconozca a Cataluña igual que hicieron con Kosovo,
pues sinceramente, es más nación Cataluña que Kosovo y, también
el verde País Vasco. Sería de justicia, si esto se llegará a
producir. Kosovo sentó un precedente. Esto aflorará cuando nuestros
“ilustres y vagos trabajadores de la política” se decidan a
reformar esta inconstitución heredada del “barquillero y del
Juanca para su beneficio propio, es decir, para que ellos
vivan de puta madre mientras los demás tenemos que currelar o
morirnos de hambre para ellos. Aquí se les verá el plumero y estoy
completamente seguro que Cataluña y el País Vasco serán
naciones libres e independientes pues no pasaran por su aro, con un
par, porque son mas listos que el hambre y sigilosos.
Y
para cerrar la faena los galegos, que son algo envidiosos, -todo hay
qué decirlo, y con razón-, también torearán la res para que el
poso instaurador del “barquillero” se pierda por las
alcantarillas de una “zarzuela”. Creo que será esa zarzuela que
tanto no me gusta, la del Soto del Parral cañí...:
Ribeiro,
padrón y orujo. Con un par...
¡Riquísimo!
Estoy
ya pensando, no sé, en ir solicitando el pasaporte de los Madriles,
o quizás el de kastilla y Burgos, perdón quise decir León,
la tierra de la cecina, tierras de pinares donde me parieron un buen
día. Será un buen lío si todo llegara a suceder, ¿se imaginan?
Re-espana castellana (sin la Ñ), Cataluña, País Vasko, País
Galego, Kastilla y de León y abajo por sevillanas y fandangos de
"guerva" ole, ole y olé, pues toma que toma... Cinco o más
naciones dentro de nuestra “Eurroca corrupta”. Ya decía
Saramago, que la piel de toro tenía qué ser solo una. No le
hicieron caso y, al final, después ya verán si se arrepentirán, la
que se nos avecina.
Bueno,
tenía que terminar con otro folio, pero no tengo más ganas. ¡Joder!
Tengo un editor que es un verdadero coñazo, aunque le aprecio un
güevo. El otro día me escribe un email, bueno, quería decir un
correo electrónico (se me escapa lo anglosajón) y me dice:
¡A
ver si escribimos más ensayo! Y que estaba hasta las pelotas de mí
y me detalló por teléfono una estadística de marketing avanzado,
que nadie escribe parece ser ensayo, todo lo que recibía era poesía
trasnochada (que no se vendía) y novela de tres al cuarto y ninguna
cosa interesante, en fin, vamos que lo está pasando mal mi buen
amigo... También me decía que aunque fueran dos folios que le daba
igual siendo ensayo. Bien pues, me dispuse a escribir esta porquería
de crítica, pero es ensayo, algo cachondo sí, con sarcasmo... Creo
que le tendré algo contento y pronto seguro me enviará algún
cheque con algún derecho de autor para quitarme esta Xpina y
para tomarme un par de cañas, creo que su horno no está para bollos
con tanto niño que alimentar. Como este país absurdo en su modelo
de Estado, debido a los insaciables capitalistas constructores que ya
se llenaron bien los bolsillos y ahora, nos joden hasta en la cola
del Inem. Entro en "Catarsos, un nuevo país...", como el
Pp en su catarsis franquista de vómito que no sabe a dónde va y le
acompañan los demás partidos políticos que siguen también
chupando de una teta seca. Que no supieron destetar.
Guillermo Sastre (al sur del río Duero, 1953). Narrador y poeta. Durante años fue agente de diversos artistas. Ha publicado poesía, novela, ensayo y realizado fotografía de diferentes portadas de libros. Su obra más reciente es Ábaco mundo.
